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En ce moment, je repars à la découverte des mots à travers ma toute petite bibliothèque: poésie, romans, nouvelles, pièces de théâtre, tout y passe...
Je suis tombée sur ce passage dans "Pulsion", une pièce de Franz Xaver Kroetz:
"Seulement se faire taper dessus, ça ne va pas, là j'ai mérité d'être aimée. Tu m'écoutes, j'ai dit, aimée, maintenant je veux avoir la même part d'amour que de coups que tu m'as donnés, ce n'est que justice. Une fleuriste diplômée on ne la bat pas impunément jusqu'au sang. Je te le dis gentiment. L'amour, ou j'appelle la police, l'amour!"
Je me demande parfois dans quelle mesure "amour" n'est qu'un mot, pour moi...un mot parmi tant d'autres. Je lui associe une valeur, une couleur, un son, une odeur, une matière. Pour tenter de lui donner du sens, tenter de lui donner vie...souvent en pure perte.
Le chaos...sinon rien! C'est déjà pas mal.
Subir la réplique d'un tremblement de terre, encore et encore...
Etre engloutie par une vague immense, encore et encore...
Je respire quand?